“À força de
sentirmos piedade dos heróis de romance, acabamos sentindo excessiva piedade de
nossas próprias desgraças; não assim o sofrido Recabarren, que aceitou a
paralisia como antes aceitara o rigor e as solidões da América. Habituado a
viver no presente, como os animais, agora olhava para o céu e pensava que o
círculo vermelho ao redor da lua era sinal de chuva.”(J. L. Borges*)
Os dias vão passando...
sem rima nem compasso,
apenas passam.
Dias de sol, dias de chuva,
dias nublados,
apenas dias misturados,
um após outro,
outro e mais outro antes de um,
ligeiros e despercebidos
todos desperdiçados...
Acorda ou vai dormir,
sem saber ao certo,
onde começa e onde termina
o sonho
e os reais abortados.
Sem expectativa de futuro,
a cada anoitecer
o presente repousa no passado,
enquanto dias passam
pelo tempo, em cacos rachado.
Mas tudo passa bem, obrigado,
no espaço ao redor
do cansaço.
Nada se perde,
nada se cria,
nada se transforma.
Tudo escorre e passa...
Apenas nada,
(in)tranquilo e fatigado,
neste mar gelado,
ondulado por sorrisos vazios
olhares perdidos
palavras repetidas
sonhos esquecidos
tragos de nostalgia
e versos desafinados
entre o clichê e a ironia ...
Mar onde se afogam
noites e dias
que passam, sem afagos,
como barcos ou nuvens,
que apenas vagam
derivados
de um horizonte despedaçado.
Assisti entediado
os dias passarem,
esperando sonhar
algum dia ou noite
com a possibilidade de realizar
a chegada de (alguma) primavera,
para passarinhar
novos passos
e novos dias passarem
desperdiçando calor,
mas cheirando a flor.
Junho e Novembro de 2017
*) Trecho de O fim, conto do livro Artifícios [1944] (In.: BORGES. Ficções.
SP: Cia. Das Letras 2016: 153)
