Dias de Inverno

“À força de sentirmos piedade dos heróis de romance, acabamos sentindo excessiva piedade de nossas próprias desgraças; não assim o sofrido Recabarren, que aceitou a paralisia como antes aceitara o rigor e as solidões da América. Habituado a viver no presente, como os animais, agora olhava para o céu e pensava que o círculo vermelho ao redor da lua era sinal de chuva.”(J. L. Borges*)

Os dias vão passando...

sem rima nem compasso,

apenas passam.

Dias de sol, dias de chuva,

dias nublados,

apenas dias misturados,

um após outro,

outro e mais outro antes de um,

ligeiros e despercebidos

todos desperdiçados...

Acorda ou vai dormir,

sem saber ao certo,

onde começa e onde termina

o sonho

e os reais abortados.  

Sem expectativa de futuro,

a cada anoitecer

o presente repousa no passado,

enquanto dias passam 

pelo tempo, em cacos rachado.

Mas tudo passa bem, obrigado,

no espaço ao redor

do cansaço.

Nada se perde,

nada se cria,

nada se transforma.

Tudo escorre e passa...

Apenas nada,

(in)tranquilo e fatigado,

neste mar gelado,

ondulado por sorrisos vazios

olhares perdidos

palavras repetidas

sonhos esquecidos

tragos de nostalgia

e versos desafinados

entre o clichê e a ironia ...

Mar onde se afogam

noites e dias

que passam, sem afagos,

como barcos ou nuvens,

que apenas vagam

derivados

de um horizonte despedaçado. 

Assisti entediado

os dias passarem,

esperando sonhar

algum dia ou noite

com a possibilidade de realizar

a chegada de (alguma) primavera,

para passarinhar

novos passos

e novos dias passarem

desperdiçando calor,

mas cheirando a flor.

Junho e Novembro de 2017

*) Trecho de O fim, conto do livro Artifícios [1944] (In.:  BORGES. Ficções. SP: Cia. Das Letras 2016: 153)