"Ainda há palavras belas"

“Porque eu escrevo palavras num papel

que não serão as mesmas que você leu”

Meio-dia em ponto.

E já estou bêbado...

Mas eu nem bebi!?

Apenas aquele café com cigarro

de todas as manhãs,

mas abri o seu livro

zine

mata de palavras,

fogueira,

e queimei até o fim...

“Estar bem é sentir o tempo”                                                                   

e já é meio-dia

e ainda estou bêbado

de poesia
“como de dentro da barriga de mamãe”.

Nem sei quantos extremos gostei de sentir,

com quantos olhos as palavras li,

com quantos outros eus reencontrei

e perdi

a conta.

Mas desde as primeiras páginas,

já nasceu em mim

a ânsia de agradecer

de uma forma devida.

E eis aqui esta carta,

travestida de poema,

(provavelmente)

demasiado longa

e com versos tortos.

Perdoe-nos,

é a ferrugem

de quem há tempos

havia abandonado a poesia,

obcecado pela prosa.

“Nunca soube ser poeta

e agora

não comporto mais poesia”

Pode ser só a vaidade de mamãe Oxum,

mas me embebedei com sua nudez

e precisei me despir também

para agradecer.

Durante anos me dediquei e amei a poesia

– com uma disciplina que hoje não existe

e que invejo naquele menino sonhador –

lendo ou escrevendo

quase diariamente

(mas nunca gostei de meus poemas

ou da maioria deles).

Veio a política,

a filosofia,

o casamento,

a preguiça,

as obrigações,

o rio da vida

e me carregou

para muito longe daquele guri

e seus sonhos em versos.

Já considerava a (minha) poesia

uma brincadeira de criança

e a (“real”) poesia (dos outros)

uma lápide fria e triste,

ambas enterradas na memória.

Mas em seus versos

encontrei vida,

e também conceitos,

personagens,

alegria,

dor

e paixão.

Me revisitei

naquele moleque

de dezesseis anos

se embebedando escondido

de Federico e Virginia.

Mas a cerveja agora é artesanal

e não empoeirada e morta!

Produzida por mãos amigas

e sonhos irmãos.

Aqueles versos perfeitos,

etílicos e suaves,

(in)corporáveis  e sagradamente profanos,

belicosos e maternais,

eram de alguém de carne e osso.

Tive e tenho

muitos amigos poetas

que sempre li

pacientemente e entusiasmado

uns mais, outros menos,

mas nunca me deixaram nu

bêbado e vivo

como nesta manhã.

-Escrevo esta carta,

estes versos

com as mesmas mãos tremulas

de alegria e insegurança

com as quais tive a ousadia

juvenil

de (tentar) escrever uma “Oração à Bethânia”

anos atrás.

Escrevo como tiete

que vislumbra o ar

respirado pela diva.-

Escrevo para me apresentar e agradecer.

Nasci e cresci nesse “mar de gente”,

nasci e cresci sobre a lei:

“o desconhecido é ameaça até que se prove

o contrário”.

Nasci e cresci indigente.

Mas esta manhã

recebi de presente

incontáveis visitas

de outros eus

esquecidos (pela mente

mas nunca pelo corpo).

Fantasmas dos poetas que não fui

e dos poemas que esqueci

me visitaram esta manhã

mas não vieram sozinhos...

Foram trazidos por uma desconhecida,

talvez a própria musa-Poesia,

que me deu a conhecer

(pelo menos)

duas Jullys:

a nua de papel

que me despiu e embebedou

com suas palavras

“num encontro mágico que não era amoroso”;

e a vestida, com roupa de santo,

que eu já conhecia

(mas não o suficiente,

talvez,

por minha contra-cabreirice de indigente)

e admirava

como minha irmã-cambone...

mas hoje me instiga,

me deixa curioso e inebriado,

a imaginar

quantas infinitas deusas

e passarinhos

vivem e devém

neste corpo-poesia?

(protegida por folhas nas orelhas

e vestida com “fios de rosa

daquelas que ainda tem espinhos”)
Mana, sua benção.   

Para Jully Wanny,

Irmã, te amo e te admiro cada dia mais.
Gratidão eterna pelos bons encontros, palavras e sorrisos. Que sua poesia floresça sempre mais, colorindo estes tempos sombrios e nos potencializando a suportá-los com alegria.

Yana

30 de outubtro de 2018